一人高的巨剑插在土里面。

这样的一柄长剑此刻就像是一根朽木一样，毫无奇异之处，反而觉得就是一件不需要的东西，那就是一根烂木头。

此刻披头散发的家伙单手伸出，双指搭在剑刃上，口中念念有词吟唱着。

随着他的吟唱，之间有丝丝光华流转，在剑与手指之间来回徘徊。

在其身周分八方有八人吹着牛角号，按特定的节奏，时而低沉，时而高亢。

随着被杀的土著人越来越多，那地上的血线越来越明亮妖异。

并且粗壮了一倍不止，此间如同一条条灵蛇往土堆上面攀爬，还未到顶上。

“此刻不动手，等到了最上面，就成了，还有用吗？”

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